Please allow me to introduce myself

Esa noche Mick tenía ganas de oír música. Después de su paseo matutino en trajinera por los canales de Xochimilco, tenía ganas de escuchar música.

Preguntó en el lobby del hotel donde se hospedaba dónde había un bar cerca con música en vivo. Le dieron la dirección de un bar gay en la colonia Roma. Salió del hotel e hizo señas a un taxi.

 -  ¿A dónde lo llevo joven? Preguntó el taxista. “Cantina con música” alcanzó a responder en español pues no recordó la dirección que le habían dado. “¿Qué tipo de música?” volvió a preguntar el taxista.

-          “Any kind, cualquiera”, dijo.

El taxista se enfiló al centro de la ciudad. “Conozco un centro nocturno” le dijo. “Tiene buna música y guapas muchachas”. Detuvo el auto en la calle Brasil, frente al Bar León. “Aquí es”, le dijo.

Mick pagó al taxista y entró al lugar. Se sentó al bar y pidió una cerveza. El bar le recordó al Marquee Club, en Londres, donde solía tocar con su banda. Pequeño, pocas mesas alrededor del escenario donde un grupo llamado Recuerdos del Son tocaba música cubana. 

Las notas de “EL cuarto de Tula” inundaban el ambiente. Mick movía la cabeza al disfrutar la música. Vio varias parejas bailando e hizo algunos movimientos con los pies. Una chica enfundada en un entallado vestido rojo lo miraba a unos cuantos pasos. Al fin se acercó y le preguntó “¿bailas guapo?”. “No thank you”, Mick repondió.

Pero no pudo más. El vocalista del grupo cantaba “de Alto Cedro voy para Marcané...” cuando Mick se paró a bailar. En la pista de baile daba palmaditas y alzaba los brazos. La mujer vestida de rojo se acercó a bailar con él. Los movimientos  de Mick parecían los de un gato cortejando a una gata. Giraba y movía los brazos, la miraba a los ojos cuando la rodeaba por la cintura. Al terminar la canción hizo una referencia de agradecimiento a la mujer, dejó una propina en el bar y salió del lugar.

En el taxi de regreso al hotel, la música seguía en su mente, mezclaba las frases de algunas canciones “Please allow me to introduce myself, el cariño que te tengo no te lo puedo negar”. Mañana sería su turno de dirigir el concierto, de hacer música con su banda. Mañana sería el amo del escenario.

 “Be ready, Mexico City” pensó cuando el taxi entraba en la aún oscura madrugada.

Amgüey

Por fin asistí hoy a una reunión a las que Poli me ha estado invitando. “Nos estamos reuniendo muchos en Salinas”, me dijo. “Estamos haciendo lo mismo que usted”.

Poli vive en Greenfield, y varias veces ha pasado a la biblioteca, donde enseño un curso de computación, para invitarme a las reuniones de su organización. Creí que estaba participando en la formación de un “Club de Paisanos”, esas organizaciones de personas originarias de pueblos de México que mandan dinero para mejorar sus plazas e iglesias. Es interesante que quieran hacer clases de computación, pensé.

Después de perderme dos reuniones por fin pude hoy ir a una de ellas. Me citó a  las 8 de la noche en el 614 de Airport Blvb., en Salinas. “Ah ya conozco ese lugar” me dije. Es donde están las oficinas de Clínicas de Salud. Pero no era ahí. Era adelante, en una sala para conferencias de algo que parecía una iglesia.

Poli me recibió y entramos a la sala, había unas 200 personas, todas vestidas de traje negro. Me dio una mala vibra. “Tiene algo que ver con alguna religión?” Le pregunté, no me gusta que traten de hacerme cambiar de religión. “No, no se trata de religión”, me aseguró.

Un tipo vestido de negro, que al principio pensé que era de Oaxaca (después dijo que era de Guanajuato), daba una presentación entre Og Mandino y Piolín de la Mañana. “¿A qué venimos a éste país?” preguntaba. “A triunfar”, respondía un público furibundo.

El tipo conmovió con un discurso en que describía las duras condiciones de los migrantes en California, “se la pasan trabajando para ganar un salario que no les alcanza ni para pagar la renta”. Nada que no supiéramos, pero fue aplaudido a rabiar.

“Tenemos que ayudar a esa gente a ganar dinero”, dijo el tipo de negro. “Lo que les propongo es simple, dejen de comprar allá y compren acá, y nosotros les pagamos por comprar, así de simple”. El tipo dijo que mínimo tenían que comprar 400 dólares en productos y al final del mes te llegaba a domicilio un cheque por 12 dólares. Si comprabas más, obviamente, te llegaba más dinero y si convencías a más gente de hacer lo mismo, te pagaban por eso también. Ah, y para ser miembro del club tenías que pagar 280 dólares. De ser simple “socio” pasabas a la categoría “platino” y podías llegar a ser “diamante” súper millonario que ya no tienen que trabajar. 

“Estos nada más quieren nuestro dinero”, me dijo Raymundo, otro de los invitados. “Así es”, asentí. Y lamenté que en lugar de reunirse para organizarse en sindicatos, se reunían para hacer compras por Internet. Pobre César Chávez.

Eso no era para mí, pero decidí quedarme hasta el final de la reunión. Al final le reclamé a Poli porqué me había dicho que hacían lo mismo que yo. “Pensé que estaban organizando clases de computación”, le reclamé. “No”, me respondió. “Le dije que hacíamos lo mismo que usted, y me refería al consumo. Usted consume, al igual que nosotros”.

Autocorrector mental

Cuando ella le decía "I love you", 
automáticamente él respondía "yo tampoco".